Быть патриотом страны не так уж сложно

Быть патриотом страны не так уж сложно. Каждый год собираться уехать и каждый  раз откладывать решение на потом, после обеда, после чилли, после хаита, после Каримова, после пандемии и так до бесконечности. 
 
Понимать, что детям нужна Америка и Европа, ну что они тут, с нашим-то образованиием и коррупцией, чего они добьются, как они вырастут, кем они вырастут? А потом видишь чумазые рожицы, несущие всей толпой котенка домой и понимаешь, что жизнь — это не про деньги и статус.
 
Собирать чемодан и разбирать его после звонка мамы. Мама наотрез, мама никуда не поедет, у нее на Боткина все родные лежат, у нее аптека за углом, двухкомнатная, французская планировка, только ламинат перестелила. У мамы жареный перец  на зиму и тазики с вареньем, езжайте дети, я тут. А как ты без нее?
 
Ждать открытого неба, хоть куда, после срубленной во дворе чинары, а пока грызть зубами хокимиат, ГУВД, Госкомэкологии, СМИ, спортлото, — накажите гадов, так чтобы я видел. Эта чинара сто лет росла, сволочи, на ней выросло двадцать два поколения майн, мой прадедушка ее посадил, манкурты.
 
Прощаться с друзьями, потихоньку, исподволь, отдирая их от себя, как слайм, отвыкать. Там, куда ты собрался, у тебя друзей не будет, ты взрослый мальчик/девочка, со своими тараканами и привычками, никто тебе рояль на восьмой этаж в одиннадцать ночи не поможет, никто не принесет тазик с самсушками, просто так, потому что ты худой и бледный. Никто в четыре утра не позвонит, не скажет, вставай, смотри сейчас солнце встанет. Я тут под твоими окнами стою, пьяный, одинокий, в туалет хочу. Открывай, сова.
 
Учиться, как проклятый, копить деньги, отказывая себе во всем, чтобы свалить в Сорбону, Гарвард, Итон, Ставропольский сельскохозяйственный институт, куда угодно, чтобы начать новую жизнь пост-узбекистанца, а потом отдать все деньги заболевшему родственнику и поступить в ТАШГУ.
 
Жить за границей, каждый день просыпаясь и на пять секунд чувствуя себя счастливым, пока не вспомнишь, что Ташкент далеко, так далеко, что даже солнце чужое, не гладит по подушке, а прожигает ее на сквозь. Все хорошо, деньги, семья, дети, дом, машина,  но вот это солнце… Корявое, маленькое, слишком холодное, слишком жаркое, даже цвет дурацкий.
 
Быть патриотом это значит никогда не пересекать границ родины. Где бы ты не был, ты все равно остаешься внутри, как кузмунчок в кошельке. С вышитым верблюдиком.
 
С Днем Независимости, друзья.
 
(Авторская орфография сохранена)